Moriría por inalación del no aire;
sobre el finito, "hope, hope" susurrabas.
Y sonreía, poca fe era lo que necesitaba.
Ojos color canela removida con mañanas
color angustia, porfavor respire.

En pasado no sé escribir, lo sabias
de sobra, y "hope, hope" ahora me gritabas,
pero ayer comimos sopa de letras
y nos hicimos la poesia en las persianas.
Que bonito es fingir que todo va color ambar.